EDGAR ALLAN POE en HUESOS DEL AYER
por Roberto "Lupus" Lobos
No fui en mi infancia como los otros, y siempre me pregunté cómo sería la infancia y cómo serían realmente los otros; nunca la vi, nunca los vi, nunca los percibí como ese tiempo que todos conocen ni nunca vi como los otros vieron, y eso tampoco es extraño si pienso en los demás y en las vagas visiones de los demás.
Mis pasiones yo no podía hacer brotar de fuentes iguales a las de ellos; no había pasiones en las fuentes de las que yo bebía, no había bálsamos, ni flores, ni horizontes; había, apenas, lo que hay para todos los que no ven debajo de las cosas y detrás de los ojos: la miseria del tránsito esquivo; y era otro el origen de mi tristeza, porque han insistido en suponerme obstinadamente triste; y era otro el canto que despertaba mi corazón para la alegría cada vez que desplegaba estas alas en el cielo ebrio de mis palabras disfrazando sutiles armas de adicción y deseo.
Todo lo que amé lo amé solo. No podía compartir este mundo sin destruir, sin destruirme bajo la silueta de unos párrafos desesperados. No tuve ni he tenido musas para ofrecerme en sacrificio ni recompensa suficiente para cicatrizar mis entrañas de sangre y alcohol.
Así en mi infancia, en el alba de mi tormentosa vida, en la época donde se revelan los secretos más ocultos, yo supe siempre que mi vida sería ésta; irguiéndose desde el fondo de todo bien o todo mal, no existiendo otra profundidad más que la que uno habita desde siempre; desde cada abismo, en el vacío oscuro de esos sótanos que invento para acabar con los fantasmas, encadenándome, yo, el mismo que hice decir “no más” a un cuervo, que tuve hijos y mujeres, que no he sido, por suerte, el que los demás imaginan ver, sólo he tenido como único equipaje de mano la respuesta certera –tremenda- al verdadero enigma que nadie, nunca, logrará descubrir: el misterio que envuelve mi destino…
No fui en mi infancia como los otros, y siempre me pregunté cómo sería la infancia y cómo serían realmente los otros; nunca la vi, nunca los vi, nunca los percibí como ese tiempo que todos conocen ni nunca vi como los otros vieron, y eso tampoco es extraño si pienso en los demás y en las vagas visiones de los demás.
Mis pasiones yo no podía hacer brotar de fuentes iguales a las de ellos; no había pasiones en las fuentes de las que yo bebía, no había bálsamos, ni flores, ni horizontes; había, apenas, lo que hay para todos los que no ven debajo de las cosas y detrás de los ojos: la miseria del tránsito esquivo; y era otro el origen de mi tristeza, porque han insistido en suponerme obstinadamente triste; y era otro el canto que despertaba mi corazón para la alegría cada vez que desplegaba estas alas en el cielo ebrio de mis palabras disfrazando sutiles armas de adicción y deseo.
Todo lo que amé lo amé solo. No podía compartir este mundo sin destruir, sin destruirme bajo la silueta de unos párrafos desesperados. No tuve ni he tenido musas para ofrecerme en sacrificio ni recompensa suficiente para cicatrizar mis entrañas de sangre y alcohol.
Así en mi infancia, en el alba de mi tormentosa vida, en la época donde se revelan los secretos más ocultos, yo supe siempre que mi vida sería ésta; irguiéndose desde el fondo de todo bien o todo mal, no existiendo otra profundidad más que la que uno habita desde siempre; desde cada abismo, en el vacío oscuro de esos sótanos que invento para acabar con los fantasmas, encadenándome, yo, el mismo que hice decir “no más” a un cuervo, que tuve hijos y mujeres, que no he sido, por suerte, el que los demás imaginan ver, sólo he tenido como único equipaje de mano la respuesta certera –tremenda- al verdadero enigma que nadie, nunca, logrará descubrir: el misterio que envuelve mi destino…
CUENTOS COMPLETOS DE EDGAR ALLAN POE (para descargar usar el botón derecho del mouse y seleccionar "guardar destino como")
POE, EDGAR ALLAN - Cuentos Completos (Trad. Julio Cortázar).pdf
AUDIO DEL POEMA "EL CUERVO"
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